vida própria

atrás da cortina da sala da última casa da rua, ele esperava. paciente, esperava. estufava o peito e, cheio de dignidade inútil, respirava pra dentro a esperança. olhava, minuto a minuto, pela fresta da janela, a fim de espiar o bem e o mal que o espreitava na espera. esperava como quem aguarda um amor prometido no horóscopo de página de jornal. quem sabe, pensava, uma noite qualquer, ele se cansasse. ansiava isto também. confiava na desistência que todo destino promete e garante. eram dias claros, de ácido sol, eram noites escuras e densas, eram manhãs e chuvas eternas, eram dias cruéis. atrás da cortina pesada e encardida confiava estar seguro caso nada acontecesse. atrás da cortina pesada e encardida confiava estar seguro caso tudo acontecesse. era um encontro marcado com endereço exato, hora inventada e data tardia. uma ideia antiga, que se renovava diariamente atrás da janela. às vezes, apertava-se de arrependimento quando fazia as contas e não sobrava nada pra dividir. mas logo voltava à ele um brilho estranho e próprio quando lembrava-se das inúmeras razões. e firmava-se, então, novamente, preparando-se para mais uma jornada. dormia pouco, caído no chão marcado pelo tempo dos seus sapatos. acordava afoito, incrédulo e preocupado em ter perdido alguma coisa enquanto descansava de esperar. era delicado. olhos doces e loucos. boca pequena, trêmula e molhada. testa curta e nariz de antigamente. cabelos lisos como a pluma, negros como a alta madrugada. um homem dócil, perdido em delírios próprios e belos. obcecado pela natureza das coisas vãs.